rascunho

peace frog announces blood in the street

2008-06-10T22:10:00.002+01:00

as manifestações, em que se geram distúrbios entre os interessados e causam feridos e mortes dentro do grupo, são do mais estúpido que existe.

men do their best to kill each other

Bird of Prey

2008-06-10T21:11:00.001+01:00

agora há aí uma cena do FatBoySlim... mas fica o original de Jim Morrison

incoerências

2008-06-10T01:39:00.001+01:00

do credo que lhe vai na boca. a noite em solidão ansiosa. o credo que lhe fecha os lábios. espera. a espera. o silêncio no ruído do sangue em circulação. a pele fria. o credo pela ignorância.

o telefone toca. do outro lado uma voz humana questiona a verdade que se reflecte na distância entre o lado de dentro da porta e o lado de fora da porta.

a verdade resume-se no trinco da fechadura, que, habitualmente, se encontra a meio caminho.

ruído para uma destas noites

2008-05-29T03:20:00.001+01:00

os sentidos percorrem medos. enquanto os medos se ocultam por detrás dos olhos cerrados dum adulto. e a vida acontece. e o calendário corre os dias. e os dias esquecem-se como os desconhecidos que se cruzam comigo. mas a mágoa, que se sobrepõe ao sonho, essa, regista-se no presente como tinta tatuada na pele.

tudo

2008-05-24T01:02:00.001+01:00

no meu ecrã
sou eu que mudo tudo
mas tudo
já está escrito

[Alberto Pimenta, in Tanto Fogo e Tanto Frio | O Último Sonho de Olímpio]

Praia de Santa Rita

2008-05-17T18:52:00.003+01:00

Não há muitas tardes assim.
O vento chegava quase devagar
ao teu e ao meu rosto, o mar
fazia-nos parecer mais juntos,
o próprio sol era uma carícia
— enquanto um mosquito
assediava o meu copo de cerveja.

Mas chegaram os das roulottes,
em busca de mesa, obrigando-nos
à sua voz motorizada, suspensa
entre palitos. Lembrei-me, claro,
desse nojo atávico, das tendas
inabitáveis da infância, de tudo o que fez
de mim um instrumento do desastre,

alguém que já não encontra o esquecimento
na espuma de cervejas mortas
e conhece todos os antónimos de beleza.

[Manuel de Freitas, in Terra sem coroa]

CARPIR

2008-05-17T18:44:00.001+01:00

Vamos lá. Vamos lá sorrir um pouco. A vida
é isto: fugir-nos como areia entre dedos;
versos soltos por uma outra manhã, ou
versos soltos aconchegando um féretro...

A vida, que é isto (amigos perdem o gás,
súbitos, e vêm então celebrá-los poetas,
os seus queridos poetas), vai descer à
terra, onde nada cessa e tudo se reagrega.

Zona da grã paciência, lá onde o anjo
que partiu dialogará, enfim, com o fantasma;
e os vivos, entre si, pedem lhes seja concedida
nova manhã de luto e luta. Vamos lá, vamos lá.

[Paulo da Costa Domingos, in Olímpio]

flyer

2008-05-12T01:15:00.001+01:00

em volta do umbigo existe uma irritante volúpia que detesto. diz ela, andando às voltas.

uma revista

2008-05-08T12:47:00.001+01:00

encontro o verso morto à beira da cama. morto na curva da anca. asfixiado pela sofreguidão nocturna. tinha-o guardado para o vender na rua das Naus. vou atirá-lo ao Tejo numa caixa de papel. página de uma revista de formas standard. sem desejo.

gaveta de papéis

2008-05-07T12:59:00.001+01:00

já perscrutei e li algumas coisas. achei que está diferente. melhor sem dúvida. curiosa apresentação. dor sem mágoa sobre o afastamento dos filhos, dos seus, do mundo, presente noutros mundos que também se revelam amorosos, ainda que estrangeiros.

josé luís peixoto não é para parolos, como alguns dizem, é para quem dele gostar uns parolos outros nem por isso, e outros fora disso.

o meu avô era alentejano e comia limões como se fossem laranjas, ao pequeno-almoço. ao jantar era parolo, como todos os limões.

«INTERIOR MED UNG LÆSENDE MAND»

2008-05-05T12:12:00.002+01:00

um bilhete postal para o José Miguel Silva

Até me custa reconhecer que fui
aquele rapaz de escuro, a ler de pé,
alheio à janela que lhe trazia devagar
um mundo repudiado em todos os seus gestos.

Acabaram, entretanto, os romances
e as certezas. Deita-se, procura um cigarro,
despede-se o melhor que pode da luz do rosto
e adia, novamente, a sombra inútil do amor.

[Manuel de Freitas, in Brynt Kobolt]

V

2008-05-04T13:02:00.001+01:00

sobre uma fotografia de David Clifford

Houve, estranhamente, quem
gostasse de ver o meu rosto
no jornal de sexta-feira.
Eu não o vi, nunca pensei
que pudesse ocupar tanto espaço
ao aparecer, amarelo, num fim de tarde
em que o Estádio continuava azul.

Pela minha parte, continuo
a acreditar na morte
e a não saber terminar poemas.

E assim falamos todos
do que não existe.

[Manuel de Freitas, in Estádio]

pelos santos

2008-05-02T17:11:00.001+01:00

todos os sonhos que tenho sonho-os acordado. durante o dormir existe apenas um vazio negro de desesperança. quando choro não correm lágrimas, mas a voz atenua-se perante os outros. a solidão é um pedaço de fruta doce, que trago com sofreguidão.

e terei sonhos? que sonhos?

o mais simples dos sonhos é a felicidade. basta tornar-me abjecto e serei feliz. a minha mãe diz que se eu me interessar pelos simples terei melhor consciência do que me rodeia. os simples são os que não pensam como eu. desconhece a minha mãe que eu não penso. executo tarefas simples. estou ligado às preocupações do povo, mas não me interessa o particular das situações, o esmiuçar de um só evento, porque o conjunto dos mesmos é que afecta o todo.

não tenho sonhos. acreditarei na realidade?

a realidade é constituída por discursos directos que evito, nego e desdenho. a minha realidade é tão detestável quanto as realidades dos outros. do conjunto que se desenha no inferno do dia-a-dia, descubro notícias sobre pessoas felizes, que fingem executar tarefas simples, estando presentes quando elas deveriam acontecer. e fingem preocupar-se com os outros e as suas realidades, de modo a terem informação para transacções posteriores.

os felizes são hipócritas.

LONELINESS

2008-05-01T23:57:00.001+01:00

à memória de Eduardo Guerra Carneiro

Há refrões que não são fáceis de aprender:
Here comes loneliness.
Foi essa, desde o início, a nossa história.

Que passos te levam
ou não levam agora aos mesmos
bares, a portas fechadas,
àqueles de quem nem pudeste despedir-te?

Procuras uma resposta,
a forca simples de um olhar.
Mas é demasiado tarde,
canções
que fingindo a vida nos sepultam.

[Manuel de Freitas, in Walkmen]

comemorações do dia

2008-05-01T17:12:00.001+01:00

sou distraído. perguntam-me se sinto dormência e eu respondo que não. depois, dias depois, noto que essa dormência existe e já existia. mas não me lembro em concreto como sucedeu essa dormência. e, ao escrever isto, noto também que a desculpa da distracção não chega, uma vez que a dormência é algo que me acompanha sempre.

noutro registo, ontem, perguntaram-me se eu era da cidade, não soube responder, acabei dizendo-me suburbano. um gajo suburbano não é de lado nenhum. nasci na cidade e cresci no subúrbio, mas sem ligação emocional a nada. já adulto reconheci gostar muito da cidade, mas alguém de outra cidade pode sentir o mesmo e dizer, contudo, que não é da cidade, mas da outra cidade. um suburbano é um ser indefinido.

hoje, 1º de Maio, luto ao lado dos trabalhadores contra os preguiçosos de entre eles.

old as new

2008-04-29T12:24:00.001+01:00

irritantes falinhas mansas

2008-04-29T02:42:00.001+01:00

existe um conta de ouro que rola monte abaixo pela estrada escura do alcatrão sujo de borracha queimada. rola a conta rolada pelo senhor doutor vila acima vila abaixo. nas aldeias velha e nova. a conta de ouro brilha. parece um tesouro.

quando o cão raivoso se aproxima, mostro-lhe o negro sorriso dos meus dentes. ele aproxima-se e lambe-me satisfeito. é sempre bom conhecer gente do mesmo tipo. existe uma identificação. depois, às vezes, vem um veterinário idiota que nos tira a doença.

não tenho ponta de osso para raspar. manda vir do japão.

fala de coisas que saibas

2008-04-29T02:30:00.001+01:00

a meio da noite surge uma vaga. depois outra. é um processo macabro. ou não. o macabro é confortável quando a ideia é distrair o leitor. é um processo macabro. horrível. avassalador. tormentoso. negro. branco. amarelo. dengue. é dengue. assunto arrumado.

que merdice.

para uma nota de suicídio

2008-04-29T02:23:00.001+01:00

from this point dead souls are reality.

os auto-retratos de Bacon são uma clara alusão à loucura (dos outros). é assim que vejo, estou a colocar de lado qualquer interpretação teórica que possa existir. a minha é prática e, com ou sem razão, é desta forma que sinto.

de uma forma simples não tenho nada para dizer. tudo o que me falta transmitir assume uma complexidade extrema na minha cabeça.

onde está, em concreto, o assumir da guerra? a luta pela ideia enquanto acto criativo? a ideia enquanto verbo para o pensamento?

falas muito, pouco dizes.

blurp

2008-04-26T21:06:00.001+01:00

quantas vezes precisamos inquirir sobre o motivo real que leva uma só pessoa a pensar que a sociedade é importante? nenhuma. essa pessoa deve pensar na morte. se não puder suicidar-se, por motivos religiosos, arranje um modo de lá chegar de uma forma moralmente aceite.

todos os voluntários serão aceites para esta missão.

de um fim, como outros

2008-04-26T03:45:00.001+01:00

eu não faço a mínima ideia do número de livros que eu não leio, não compro, não trago da biblioteca.

eu não sonho nenhum dia com o que está para lá do sentido crítico e da noção de que efectivamente desisti.

eu aceito que tenho imensa dificuldade em aceitar a generalidade dos momentos infelizes mas cheios de razão de tanta gente. (compreenda-se que toda a gente está cheia de razão, o problema reside na diferença das razões.)

entretanto fica aqui um excerto de "What use?", poema do José Miguel Silva do livro Walkmen:

A poesia, que foi tudo, é quase nada,
se não cura, não faz pão, não tira nódoas
do tecido social. Em vez de versos,
ponho ao sol um vaso de ervas aromáticas

vemo-nos no entroncamento

2008-04-26T03:12:00.001+01:00

olho para o dia 25 e vejo os puppeteers exibindo a revolução de há 34 anos como se fosse algo que lhes interessa.

há 34 anos vivia-se de facto uma transformação do que significava ser cidadão. hoje, essa transformação - essencial para que este texto seja divulgado -, não foi continuada nem concluída, pois trata-se de um processo permanente. um processo que, no país dos cravos, é lento e vexatório, algo que não incomoda o seu povo lacónico, inerte e preguiçoso.

há 34 anos a vida mudou para os meus pais e para mim, criatura pequena, sem memória nem espírito. mas hoje, a frustração com os contemporâneos de ontem e de hoje é tal que, para mim, as festividades oficiais, umas e as outras assim-assim, do 24 de abril de 1974 são qualquer coisa como uma senhora usar o seu anel de diamantes numa festa de caridade para pobres ou um senhor levar o seu porshe para uma reunião de citroën 2CV.

os puppeteers são hipócritas. mas os puppetteers, ainda assim, têm melhor memória que o povinho - povão em brasileiro. o povinho não tem uma relação com o 25 de abril de uma forma biúnivoca. o povinho reclama da revolução de 25 de abril de 1974 as fórmulas anunciadas, mas que não chegaram à prateleira do seu supermercado. o povinho não contribui para a transformação cívica e social. o povinho reclama a liberdade, garante constitucional que a revolução trouxe e que a minha geração despreza e que a geração posterior ignora. a minha geração está agora à espera de uma outra revolução, talvez uma parecida com a loucura do Vasquinho ao duplicar salários, claro que espera sentada e a cumprir horários 9h-17h e folgas ao fim de semana, picando o ponto à hora certa e produzindo o equivalente a qualquer coisa que impeça um despedimento ou uma má avaliação... algo que permita um contrato de efectividade, regulado pela simpatia de um sistema cumplice da preguiça e da esperteza saloia.

ontem, no dia 25 de abril, muitos comemoraram a liberdade que a revolução trouxe, mas esquecem-se da responsabilidade que têm enquanto cidadãos para com um país que são capazes de dizer seu, de lhe chamarem pátria e de foderem os cornos de um gajo por causa do futebol, mas o país não é o futebol. o futebol é a espuma de um mijo. o país é esse buraco que lhes oferece salários de merda. o país são os seus cidadãos.

ontem, no dia 25 de abril de 2008, muita gente teve a alegria em anunciar-se livre. mas o que é a liberdade, se não for acompanhada de equilíbrio e respeito por evolução social do todo dos cidadãos?

eu tenho nojo de trabalhar com pessoas que ganham o mesmo que eu e fazem um cem avos do que eu faço. eu tenho nojo de trabalhar para pessoas que permitem que hajam pessoas como as anteriores. isto não é obra do 25 de abril de 1974. isto é obra de um povo que mais livre ou menos livre contínua igual a si próprio. que agora reclama abertamente o que antes anunciava entre-dentes, mas não se mexe para ajudar a que as coisas mudem. e deseja um paizinho na sua vida como o Oliveira o pretendeu ser.

olho à volta e tudo é um queixume inerte. e, hoje, a revolução de 25 de abril de 1974, fica bem na montra da vida, qual acção politicamente correcta, vazia de significado, vazia de presente, vazia de luta.

p.s. - o coitado do jovem deputado centrista ainda não percebeu que acertos da história não são a mesma coisa que mudanças da história? para ele, que acha que deveríamos comemorar a liberdade a 25 de novembro, eu aconselho a repensar a sua vontade, pois se calhar foi a última revisão constitucional que nos trouxe a liberdade. essa que o coitado usa para ter a possibilidade de ejacular a quantidade abismal de palavras estéreis que lhe saem da boca.

.|.

2008-04-25T01:04:00.001+01:00

foto gamada daqui http://www.safecom.org.au/blog-feed.htm

i mean what i mean

2008-04-19T17:44:00.001+01:00

Mother, I tried, please believe me,
I'm doing the best that I can.
I'm ashamed of the things I've been put through,
I'm ashamed of the person I am.

Ian Curtis

um dia os escritos antigos surgirão no pensamento de quem os leu como "afinal a realidade". os momentos imperceptíveis para quem pretende mostrar, sem o saber dizer de outra forma, transformaram-se em escritos confusos, sem significado. as palavras fazem da parte da mescla palpável que vivemos minuto a minuto.

amamos tantas vezes. rimos e choramos. a angústia é mais individual do que exterior. criamos injustiças por receios que só os outros poderão sentir. carregamos uma culpa que nos tolda a verdade que reside no segundo seguinte.

trying to find a clue, trying to find a way to get out!
Trying to move away, had to move away and keep out.

Ian Curtis

está a chover

2008-04-18T12:41:00.001+01:00

e o meu cérebro estica-se num só sentido sem sentido nem direcção, por um teatro cujo texto se escreve no joelho de um anão.